pretextos

Cuando naciste
                     Él escribió "Teoría"

Instrucciones para un suicidio seguro y sin dolor

I

He visto como el otoño sacude los recuerdos, los olores como transeúntes fallecidos, en una ciudad que llegó para derrumbarse. Camino por mi piel difunta, y mis plantas no huelen a mandrágora, le hablo a la Biblia de los rumores, de sus mentiras, de los niños-costillas, sombritas hambrientas del eco de dios en un error, cuando desde lo alto envió un graznido: enjambren sus óvulos de almas mal-vivientes, de cáncer, y háganse muchos. De metete en las sabanas de tus hijas –hombre- y reprodúcete.

Ese el dios que creo al casi vivo, a su imagen y semejanza.
Escuché a los monstruos marinos forjarse en el tumulto de las heridas, a las moscas parir al cesar y al cesar porque es de dios. Y en la mano el Patrón de la familia azotar a sus creaciones, Jesuses descalzos, con mochilas, con apenas diez o quince años, con madres leprosas y denudas, que solo logran cinco minutos de caricias con el vaho de dios en la oreja, para tibiarse como utensilios fértiles. Y miré en una esquina a tres niñas con frío, muertas de hambre, dos ya menstruaban, tenían pánico en sus caderas, en sus piernitas adoloridas, una de ellas fue azotada para poder desayunar.

II

Esquivo el humo del derrumbe, el caos del polvo que deja la paciencia cuando se vuelve mediocridad, esquivo catatónica las navajas hambrientas de muñecas, subo la mano haciendo sombra, con las arrugas en las faldas de las viejas que fraguan su permanencia y no lo desean.
Las cajas de todos se perturban, sus cajas colesterolizadas ríen de miedo, y huelen pasar aquel nicho en el cual guardaran sus pocas certezas, los abortos, la comida desperdiciada, el esófago que quiere escapar de un cuerpo que no lo merece.
En las mejillas de mi dulce ancianita solo encontré botox, botox, botox; plomo en los pulmones de la cordura y en la planta del zapato una fotostática de un niño portando una metralleta.
Al hombre no se le torció el sentido, en sus genes se dictó con lodo la sodomía de un padre celestial, que incluía un costal de piedras, para hacer expresionismo abstracto en la piel del menos fuerte, catapulta de mandamientos, demandamientos.
Aquí los ciclos torturarían a Galileo. Aquí los ciclos no tienen puertas.
Esta es la iniciación de la orilla del mar, la que con una soga emancipa los tumores, mejillas pálidas de marzo, las nubes pariendo acetona, montañas anémicas, en realidad, un mundo normal.

III

Era necesario una   Magdalena en topless  enredada al tubo de la cruz con zapatillas de 10 centímetros; un saquito de pólvora y la tumba sellada para que no resucitara; en el edén,  nudistas encapuchados con metralletas defendiendo sus pertenencias, el dios de lo cristianos también tiene cartera, vouyerista silente que se la jala mientras uno se da en la madre, trinidad misógina con su puñado de capítulos y  versos infestados de mandamientos al pozo de los desechos; este un padre nuestro debe  enterrarse  en los limítrofes del hoyo negro, ahí donde   las putas amamantan a sus violadores  y sus hijos se entretienen el hambre con cemento,

En los cuellos de mis hijos un cristo muerto por sobredosis, un padre  pimpeando a su mujer y su espíritu santo dándole coca, dios habla de política con nuestros diputados, dios se coge a las niñas de la calle, dios nos da chiva para que se nos olvide el frió,  dios es amor.

Mezcal

Tu voz no quema

mantiene la braza de la leña

y aunque húmeda y abatida

entra en un sorbo calladita

Tu voz me vierte

como el mezcal que tiembla en la fusión

de tu boca y de mi fruto

mis telas en tu cuello

mis telas

Qué rasgadas y viejas están

Lo haré bien

mientras tajo de golpe un durazno

la comisura de la sangre de la fruta

mientras miras el desorden

y yo 

solo puedo oler tus ojos

solo puedo ver como ebuye tu sangre

mientras muevo el caldero del alcohol

En verdad  no me parecía...

quizá soy un poco peor

Caminamos y se apagan los faroles de la calle

nos da la luna

dos cartas similares

nos da tragedias

y una carretera vieja para olvidarte

ya mi cama no es la misma

ni la tarima que hule a ti

Sobre el corazón perdido.

Gracias a LIFE y  a toda la banda que nos siguió on line en vivo anoche...

Tener en las manos el libro de Javier García, no es como presentar cualquier otro,  pues este libro lo vi crecer, afinarse y madurar hasta convertirse en un empastado de uno a N ejemplares. Y por lo tanto, me siento tan parte de él, como cuando la tía soltera  ve nacer a su primer sobrino.

El oficio del narrador quizá es mas externo que el del poeta por que en un libro como el que tenemos aquí se habla de lo que el narrador observa de afuera hacia adentro revertiendo a la vez como observador omnipresente.  Para escribir un libro como éste: Relatos de la Oscuridad del alma y el corazón perverso… no ha de ser tan sencillo. Incluso para el autor, que  ha sido observador y escucha antento, de las quejas que se vuelcan en su tribuna desde hace  ocho  o nueve años. Por ello, si Javier no gastara las energías que los televidente o audioescuchas le desahogan, si no practicara artes marciales, y si no fuera él… no se hubiera podido escribir, este grito silencioso, que habla un poco quizá, de la impotencia o frustración de ver pasar el odio, la desesperanza,  la lucha de poderes en cualquier clase social que se  mire en nuestro vecindario o en las noticiero.

 Para escribir desde dentro estas narraciones,  hay  quizá, que desprenderse del ego y escribir desde cada personaje sin  tener que comprender el móvil y las razones de sus actos. No ponerse en las botas manchadas de sangre, ni en las zapatillas de aguja de seis pulgadas, tampoco disculpara el hambre o la ambición, que no son mas que atajos de la vida mas pasiva de cualquier clase élite. Mejor dicho, escribir algo como lo que a continuación presenciaran, es  mostrar de manera literal y  y concreta, el desasosiego por nuestra sociedad,  ya nno digamos una protesta ni una ayuda, si no, toda aquella  imaginería que el autor, debe de afrontar cuando el   aviso luminoso en su cabina de radio esta en ON, cuando llega abrumado o cansado, o enfermo porque el estrés, puede sin duda, canalizarse en las letras, hasta convertirse en testigo silencioso de las masacres e infortunios que nos rodean.  Ahora les advierto a ustedes aquí presentes, que no esperen encontrar los  finales felices a los que nos acostumbraron nuestros padres,  no crean que se llevaran un libro que nos ayudara eludir el presente, les advierto  que no hay situaciones utópicas, llenas de esperanza, si no que  podrán leer desde la oscuridad y la profundidad de donde prefieran estar a solas con estas 327 páginas, la realidad que vivimos y que se disfraza día a dia, con caretas autos del años, ropas ceremoniales,  uniformes de poder, apellidos que arrastran clanes, o con decisiones equivocas, que traen consecuencias irreversibles. Tampoco encontraran  los motivos de los pobres, de los hambrientos, porque  en este libro, no se disculpa a nadie.

Sin embargo los relatos que Javier ha escrito para nosotros, siempre dejaran la duda, de si esas consecuencias, son redimibles, y es ahí donde entras Tú, lector, para jugar el papel, de juez, confesor, guardaespaldas, cámara escondida, y porque no, hasta de jurado en el palco de los que deciden quien es culpable o inocente, si la respuesta es cielo o infierno, equilibrio o extremo.

Javier nos da escenarios, donde mueve a sus personajes, como marionetas de un espectáculo común que sucede en cualquier pueblo, época o metrópoli.  Nos deja listo el camino, para abrir los ojos a lo que a veces nos dejamos a ver por comodidad, seguridad, negación. Por tener un poco de paz, en esta aberrante civilización que corre más de prisa,  que nuestro pensamiento. Dicen que el mal de muchos es el consuelo de los tontos. Pero el mal es únicamente, el reflejo de los polos de una realidad social, donde el que tiene en abundancia vive en paranoia, y el que tiene escasamente, vive en desesperación, y ambos confían en las armas para encontrar el sosiego de su situación, sean  o no, portadores de una. La escritura de Javier es profundamente inquisitiva, su imaginería nos hara dudar quizá, si el ha estado en el centro del derrumbe, pero yo como su amiga, su asesora en el trascurso de las primeras letra de este libro, en los debates  en la mesa de su casa, rodeada de su familia, les puedo decir, que es  un escritor, con gran pasión por lo que quiere comunicar. Estas paginas son caleidoscopios, donde encontraremos tramas que acosaran el pensamiento, la conciencia.  Disfrutemos entonces de este espejo, en el que nuestras fronteras y colonias se ven reflejadas. En buena hora, y con certeza   me atrevo a decir, que este es el primero, de muchos libros que nacerán de él.

Gracias

Para ver un poco del video...

Elizabeth Sobarzo Gaona

26 de enero de 2010.

ex hotel Riviera del Pacífico

 

Presentacion de Libro de Javier Garcia.. y yo

esperar

Ahora pregunto Yo

¿Cuán ególatra  será quien se sueña poseedor de una serpiente domesticada?

y tu puedes preguntar clikeando aquí

él

Una voz grave es indispensable para la tragedia del idilio

Sexología y Logística

Los invito a leer un logro mas para las letras de México, cuándo se quiere algo con fuerza, se obtiene camaradas...

www.witch-liz.blogspot.com

y a participara en la convocatoria a nivel nacional

del premio de poesía Luis Pavía

Auto escarificación

 

En nuestras manos hay surcos que delatan a la hija que no podremos engendrar encendemos hogueras para eliminar evidencias pero ni las estopas ni las bombas molotov nos borran la incontinencia de nuestras bocas de nuestros poros deseandose encimados luchando contra el sudor de la premura de la media tarde donde ayuntamos los pechos los silencios lo que nos mantiene sobrios en el punto que es infinito y que abre paréntesis cartas astrales un acta de yoquieros y la reconstrucción del ligamento de las trompas de Falopio para repetir infinitamente la misma farsa

 Tu tierra sobre mi cielo

Ir por los renglones cueteados de la infancia encerrarse en el silencio y permitir que el traga sangre del propio cuento  se diluya la garganta con medias verdades con sembradíos específicos para esconderse de la ablución de la conciencia en donde no queda por  donde huir  porque cada hilera de rencores tiene su final mutable el punto y coma infinito donde cosecho nubes de cerezo

Madrid

Creer es esperar que la fe ciega despierte la selva que con todo y su jauría  reposa con su tuerto alerta de la tala y fuegos que caen  llenos de dagas nubes explosivas pero siempre pasajeras que no dan   mas que una pequeña llama  será acaso la conspiración amatoria una   leyenda de ciclón

Descanso en paz

Cuando vieja y aprendida el mundo me sea mas  tierno y lo coloque en la vitrina de yelmo que guarece aquello que aun no recuerdo entonces  la hamaca mesa mis despiertos  bajo el pirul de finísimos ayeres con todo y sus plagas de serpientes y ratas que a mis pies se acurruquen  tapándome las uñas viejas será ahí cuando de aprendiz me pueda iniciar poeta

torrmenta en la falla de san andrés

En este punto injusto, el cielo chilla de placer

Yo ver

      llover
           
             Y  yo ver  llover llover...
                                                  sin tu lado otra vez

El Origen

La lejanía entre amantes es peor que la muerte. La tragedia del idilio es en forma concreta y literal peor que el dolor de la muerte del amante, porque es en vida, el sufrimiento inagotable, la agonía que no tiene leños para apresar el desolladero, es el  jugo de amapola, cercano al duelo con  la pérdida del muerto. El amor lejano me ha escarificado territorios internos,  aplacados con pastas y sellos vudú. Me  escondo por las noches, para matar apegos y ofrendarlos a la diosa de la venganza. Ofrecerle mi lengua y mi sangre menstrual, a cambio de paz perecedera. Mi conciencia está tan alterada que distingue poco, entre realidad o deseo.  Para la tragedia del idilio, no es suficiente la escritura mezclada con morfina o alcaloides duros, no es suficiente contaminarme entre láudanos y tinturas. Mi sufrimiento en este idilio, nunca me ha llenado de bacterias, pero su lengua, de yerbadehada me pone entre las fauces de las hienas.

Perrito intrauterino

CUIDADO

MIS TATUAJES MUERDEN

y mis poemas pujan de dolor

versoservidora

PUTANA Y POETATUADA

VERSOSERVIDORA

exiliada en el edén trasero

soy La lilith que todo lo devora

serpiente de fuego

roba ratas

escritora y bloguerrera

puta por decreto y célibe por que no me queda otra

hija de la chingada y del grandisimo puto

elizabeth sobarzo gaona

pornoanónima

y amante de mi sombra

dudas o aclaraciones

Nací para estar sola/ para luchar contra mi sombra que se extiende en  la  media vía/ pero esta noche se aparea mi alma/ me colmaste de día.

rogona-lengualarga-ociosa-soberbia-única

robamigos robamantes robanovios robatranquilidad

 pagana y sola

Elizabeth Sobarzo, escritora y modificador del KALI TATTOO ensenada

Priscilla

De noche se oculta la Araña

porque presiente tu vuelo

pero solo es el cielo

Techo de mis ojos

cuando miro tu cabello

clasificados

SE SOLICITA AMNESIA

Prefijos -in

Dentro del silencio cabalga la ruptura 
en una cápsula de fosas conocidas

la carne se auto marca a bisturí 

Ya es la distancia amazona tibia

que no logra una victoria

y más en la orilla de la ola

Ya suelo anochecer de frío

en la histérica ironía del absoluto

II

El dolor más fatídico  es el del amor

porque la lengua deja de ser músculo

se vuelve huérfana

sin códigos de honor ni himno propio

rémora de noche sin escondite

en donde el frío erige su morada

y no hay piel ni estambre para calmar las horas

fe de erratas

PUTOOOOOOOOOOOOOOOOOS

FE DE   E RATAS.... como no puedo borrar (por mi trabajo experimental) pues edito... je

                                               FRUTOSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

mejor dicho

Entre el poema y el tatuaje

                                             solo hay sangre

in [útero

Tenemos la palabra

la lengua agarrada de la oreja

tengo el no saber de mi cuando te hablo

 

 

qué chingado experimento hizo el hombre

 mi conexión muscaria

azote del pez relámpago que me nada

y tú                                  me nadas

sin pastas de gallo

sin un correo en mis entradas

canosas en la fatiga

mojadas por el dorso de dos dedos bien adentro

que aún conservan entre las líneas tu apellido

el olor por tu deseo

Y sin saber cómo van las vías de tu verga

me vuelas alto

me desmayas a mitad de la tormenta

donde olvidé como encajarme entre tus letras

nada más tenía tu palabra

metida entre la hierba seca de las piernas

del moleskine...

Mientras todo duerme/ésta ciudad se duele ebria sobre los paravientos de los autos/se pone la carrillera de ruletas rusas/quizá le patea las nalgas a una cometa/ incendia un bote de basura para calentarse las pestañas o erizarlas/ como se eriza la vagina de la olas bajo predestinaciones de cornadas movedizas/ Alguna carta náutica con mala ortografía flota en el cascarón de un tinto  mal cogido/ de esos que dan resaca para recordar que no todo fue un sueño/ de esos mal bebidos porque la noche casi se acadabra/ ésta ciudad sin parpados está olvidando como encender sus faros/ olvida colindar el muelle a la turbina del deseo/ a veces la catean sin ninguna excusa/ a vientos le buscan subterráneos  para convertirla en ciudad de paso/ en ciudad derrumbe/ se rapa para no ser identificada luego pega carteles de  Se Busca/ antes de saltar desnuda.

old times

my wine is made with mouths

Kali tattoo

Yo me tatúo para no morir de amor

kipuri

Te conocí  cuando se diluía septiembre por los cerezos que penden de mis hombros. Me llegaste cuando me poseían hadas verdes, corrían presurosas por las vías alternas de mis neuronas. Llegaste y yo sacaba mi revolver de entre algún código binario, quizá de algún cajón del cerebelo.

Para creer en ti, necesite una sobre dosis depresiva, una computadora portátil que jamás llego a mis manos, la quiebra de un negocio donde invertí hasta mi juicio y una novela interminable. Llegaste cuando estaba recién herida, con el esófago entubado; con la operación que él abrió sin guantes, sin anestesia.

Llegaste y escarbaba entre mi alacena el buqué de pastas, las cajas vacías con una esquinita  de THC y siendo siempre una caja hembra. En ese instante llegaste con pasamontañas, micrófono skype y conexión delta nueve;  hiciste los cateos pertinentes, limpia de psicoactivos, chocolates, fumadas e ingestiones orales. No me idealices, repetías con la fe del mantra calvo, y mis manos eran ríos forjados en el índice que apunta las notas más graves que serían veladas, por cualquier gitana o niño con macropsia.

Y tú con tu  greñero  atado al fajo wirrárica, puro hasta la cadera, con toda la cosmogonía atada entre ligas, con toda la comezón que te atacaba  y entre la trenza encadenada, yo leía la historia del mundo, los altares visitados, el sahumerio y tantos saludos que alzabas días de lunas y noches de domingos; la creación del universo encapsulada en una micro espora de tu cuero capilar.  Y yo entre el fuego, preguntaba por él.

Malditas las diferencias de horas, todas las sombras que exorcizo por guardarle fe a una estampita, al libro más amado de liturgias, hospedado en templos de wordpress. A mí me  llega el sueño antes que a él.

En alguna galaxia de otra vida,  quizá se rompa la distancia, debo creer que lo veré antes de irme, debo creer mientras me cala el pesimismo, me lo repito como derecho y revés de una chambrita interminable.

Mientras en aquél mes tan cargado de verbenas, yo también remataba mi próximo cadáver, sostén de mi peregrinaje. Yo hasta entonces, ando de cacería por este puerto famélico en el que me abandonó, en busca de sus manos de todos los colores. Y las largas sombras, solo sirven para llorar bajo el fresco sol que desenredaba estas manos paralíticas, insuperablemente quietas, que se unen solo para Él.

...

Daría mis ancas por la mitad de tu cerebro… 

Rene, The muppets

Cuenta Regresiva

Vagaremos como siameses 

en globo aerostático por todo el universo

soltaremos los parapoemas 

desde el hueco más alto de la niebla

 nada nos ahogará

a la orilla de la cloaca

I

Naci descostillada y terca

tan vacía como las metáforas y los ciervos

decrepitando

los casquillos de mi madre

las tapas de los zancos de la vagina inservible

de la abuela que me cosió el oficio

Nací lamiéndome los ojos de muñón

piojera de faros viejos encajados a punta de machete

en las cuencas de lo que no se acaba

ni en el entresueño

de estampitas menstruantes como hongos

deshuesada de ternura manca

coja hasta la noche amartillada

II

De la biblia famélica materna

se me amparó la lengua endemoniada

punzón de los colmillos de mi espalda

mi pobre niña madre

golpeaba mi espaldita sin tatuajes

mi abandonada madre de juguete

le lloraba a su dios que recogiera mi cadáver

y yo nacía en cada sueño consumado

como ahora es sueño

la paliza que le gime a mi poeta

III

No quiero vivir bajo esta esquina vomitada

Con calambres en la memoria

Entumida y rota

Cosida de algún pretexto

Colmada de amputaciones de tercer grado

Nervaduras a espina en piel

miedo bajo cero

Entre él y yo la unidad de tiempo pelea por seguir en guerra se funde en un micro universo donde el átomo de algún bacilo no existe porque no lo vemos o donde no sabemos de los estigmas de alguna tribu que en trance vaticina temporales o del último afán  de mi tío que se ahogo a los dieciséis años pero no existió su grito porque el mar se comió su anhelo al igual que estas ganas de tomar el cuerpo de mi amante en medio de ciclones y estampidas de caucho que se preguntan si somos o no somos reales si es fidedigna mi voz cuando cambia cuando lo nombro cuando nuestros ojos se rozan en una milésima de espacio tiempo y arden las secuelas

si fuera otra

Dígase que rompo el sentido

que escribo sobre un cielo

 que  no violentará  las ratoneras

entre esquinas suturadas

sin ruegos fuera de la ojeras

O tal vez  escribiera  en un verso paralelo

con la cabeza sin dueño

 en la misma cloaca

de los bolsillo de los que escribo

al correr bajo rutinas secas

Dígase que regreso a ser piloto de la estopa

mujer  de horno  que se apaña o se incendia sola

dígase que no borro nunca lo que escribo

que no pierdo la cabeza en las estampas

que ya no escribo para que me lea

que ya no escribo

que ya no muero

que ya

que ya que

Pierde Peso como yo

Entonces oí hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vacío, hermoso, como un ombligo.
     «Hice un gran ruido y este ruido formó el océano y las olas del océano.
     »Este ruido irá siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irán siempre pegadas a él, como los sellos en las tarjetas postales.

Vicente Huidobro