Izquierda

Hay un desgarre en el fondo de la hoja, un punto y coma cuando se aparea la diferencia de hora/un silencio que propaga en el azul espejo de mi rada tu apeliido/ el frio  en boya/el frio pretexto para la clava  de tus cuernos en mi costilla diestra.

Ya caminan sobre el rio mis deseos. Hasta allá llegan mis huesos temblorosos/ A pies salados marco los días fuera de tus brazos,  donde guardo  todo un cementerio  de anatemas/ y  de  mi boca criptica, el vaho de  amanecer neblina,  de clochard albergado en el muslo de la locura.

Siempre regresa la teoría del silencio,  ser yo misma   triplicada en  la frente de los brujos/  ser yo,  viajante de tu ombligo,  cuchilla  para  alimentarte la huesera, triada y virgen que le reza a tu garganta, collar de hambre, collar de cuero, colguije en tu hombro cercenado, palita para los desposeídos,  tu mujer de lumbre. Tu siempre estopa y niña anarquía.

Seré entre  el desgarre,  tu puntos suspensivos,  el Sí eterno que te espera en el abismo, seré el ojo lagrimoso cuando roces los silencios- seré tu edén trasero, cuando decidas el retiro de nuestra soledad.